Esta é uma dessas noites em que não há nada. Imagine se fosse sempre assim. Vazio. Apático. Sem luz. Sem dança. Nem mesmo insatisfação.

Assim, não se tem o bom senso de cometer suicídio. A ideia simplesmente não ocorre.

Levantar. Coçar-se. Beber um pouco d’água.

Me sinto como um cachorro vira-lata em julho, só que é outubro.

(Charles Bukowski)