"Bukowski lhe diria: é assim mesmo
te mimam
depois você deve ganhar seu dinheirinho
num emprego estúpido
com essa grana
você pode pagar alguém pra curar sua mente fodida pelo sistema
melhorar as dores do seu corpo fodido pelo sistema
e seguir contribuindo prum mundo fodido pelo sistema
cefaléia
gastrite
tendinite
ansiedade
insônia
suores noturnos
fobia social
síndrome do pânico
hérnia de disco
fibromialgia
escritório
nas horas que sobram
a cidade grande desertifica as relações
corta os sorrisos
ocupa os amigos
a cidade grande, os jornais, os jogos do facebook
nos distraem de nós
nos destroem os nós
há corda
se tiver um cérebro, deus é uma piada
tente outra porta
você chega em casa e lava as mãos pra tirar os germes
abre a torneira e massageia vidros
silêncios moídos
gelados sentidos
corta os pelos do nariz - mas eles crescem
corta as unhas dos pés - mas elas crescem
e você sabe que vai morrer
mesmo não querendo
a salvação brilha no encontro com uma mulher
que depois te odiará
ou você a ela
por perceberem que a droga da paixão se esvai com o tempo
e ninguém salva ninguém
da cidade
do mundo
do sistema
da morte
no meio desta merda
cabe achar tempo
para deixar sair de alguma forma
o que o universo quer gritar com a sua voz
em vez de ter filhos"
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